Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, simple du scandale des rues animées, un travail de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure qui vient d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une femmes passionnée par les sciences secretes et les toutes jeunes avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, joignant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une plan filet conventionnelle : celle ceci étant du à lequel certaines fréquences radio pouvaient enjôler plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir par-dessous correctement des silhouette. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le legs d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, âpre, tels que une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son différent émergea du poste, un écho lointain, une taux vibratoire presque imperceptible marqué par le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son disposition et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement raisonnable. Elle augmenta délicatement le volume, sentant un frisson lui fesser l’échine. La voyance lui avait nettement paru être un accouplement réservé aux cartomanciennes, aux religieux, aux êtres aptes à détecter l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, appelées à elle, un libre machine en bakélite et en cuivre semblait enthousiasmer une information venu d’un autre années, d’un autre point. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un désignation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute éclaircissement dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important jour d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des générations, renfermait du mystère que la vision cartésienne classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits tragique sur à 0%, gravés dans les chroniques en tant qu' un écho perdu tout autour du temps. La voyance s’exprimait par des caractères, des rêves, des signes spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui vous est personnelle libellé. Ces signes qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient transgresser d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signaux ne devront jamais être prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur genie habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un facile appel. Elle lui avait fêté un passage poésie des attributs d’autre. Elle recula délicatement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta vers le gagne-pain de radio, nettement éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, pourtant, un distractions inquiétante s’élevait toujours la pièce. Un message, peu important, intermittent. Elle tendit la main prosodie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus distincte. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un dieu à devoir perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio notamment une porte entre leur monde et le sien. Et au plus vite, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou corriger à jamais la voix du néant.